Me fui en la volá... [10-4]

Asi como otros escriben borrachos, yo escribiré bajo los efectos del THC::: marihuana (total, hay que comenzar copiando no?)

No se si corregire esto, lo hare si me nace; no lo hago por ninguna razón de mostrar la hilacha, de ser shuper loca y wueas... no, lo hago porque estar volaá es un estado de conciencia, que, por sobre todas las cosas es mucho más agradable que la conciencia "normal". Es un estado de conciencia, porque jamas se pierde la conciencia, pues sólo puede cambiarte y juguetiar con tus sentidos, es engañar al estado normal, es inventar que todo lo que ocurre "siempre" ocurre ahora con olor a flores, con sonidos plenos, con risas euforicas, con imaginacion inyectada... que todo parece mmm...rico.

Yo siempre digo que a mi, la marihuana me pone "Así como...tibia"; y sí, debo admitirlo, la marihuana al bailarle a mis sentidos, me pone siempre con ganas de cariño... y da la impresion que a todos les pasa lo mismo no?...
todos somos mas felices!, todos queremos entregarnos amor!, todos queremos celebracion!....... (literalmente: amor y paz)
Pero, ¿soy hippie?... Uf!! No, porfavor... ni en pedo como dicen pal otro lado; yo, ni un atao con el hippismo, pero no es para mi: soy demasiado Virgo para el caso, (organizacion y claridad con mis enunciados). Esta bien que me guste fumar caño, pero no puedo estar all day escuchando rock, follando, riendo, que se yo... A mi la marihuana me gusta porque juega con el resto, con la gente, con la cotidianeidad. Fumar y caminar por tus lugares comunes, es lo mejor, te reivindica, te ridiculiza te ironiza toda la vida normal, todos los escenarios comunes. Tambien te hace ver lo que realmente no te gusta, te baja el ataque de paranoia con aquellas cosas que te estresan, y bueno, esa parte es como de psiquiatra, pues te deja en evidencia aquello que te paraliza.

Por eso me gusta la marihuana, porque nos hace a todos mas dispuestos y mas sonrientes, porque nos da un toque, suavemente, con la punta del dedo en la cien, hacia atras, y nos hace caminar 5 metros mas atras del cuerpo, porque la marihuana te hace sentir tu cuerpo, tus dolores, y tus sensibilidades... porque los cogollos te sacan el corazon, y sin embargo, no te asustas, no temes..... Porque sin marihuana muchos libros no habriamos leido!!!, porque sin marihuana muchas cosas no hubiesen existido, muchas obras de arte, muchas peliculas, novelas, poesias, etc. Porque en parte, a los pitos les debemos que nos gusten las humanidades y el arte. Pues sólo la marihuana es la que nos hace observar las cosas como corresponden, con detencion y fascinacion...



Finalmente el experimento de la inpiracion volaita, resulto ser un Manifiesto o algo así.

Me encanta imaginar a Platón fumando... o a Diogenes echando humo..! :)

(Con mi amiguito David, a punto de quemar en las bellas callecitas de Valparaiso)

Cabros: Fumen verde... se los digo, porque yo fumo porro cuando no hay green, fumo caquita, y weno, na que hacer, si lo que me gusta es estar re loca... pero ahora estoy volaita con verde, rica, de las niñas que me (nos) abastecerán todo el 2009, y salen cosas entretes, como todo lo que escribi, pues me ire a dormir con una sensacion pulenta (4am), incluso mas satisfecha de otras cosas que escribo.

Asi que eso... Cuidense todos, que tengan unas pulentas fiestas, que sandungueen harto con la familia, parrandeen con los amigos, fumen marihuana y tomen copete... no manejen eso si, miren que mueren muchos wueones, y na que ver esa wuea.

Besos para todos!!!! Salu'!!! y Marihuana....!!!!!!!

El partido filosófico

Jean Paul Sarte, Las Palabras... y la existencia.

"El azar me había hecho hombre, la generosidad me haría libro; podría fundir a mi parlanchina, a mi conciencia, en letras de bronce, sustituir los ruidos de mi vida por inscripciones imborrables, mi carne por un estilo, las blandas espirales del tiempo por la eternidad, aparecer al Espíritu Santo como un precipitado del lenguaje, volverme una obsesión para la especie, ser otro finalmente, se otro distinto de mí, otro distinto de los otros, otro distinto de todo. Empezaría por darme un cuerpo inquebrantable y después me entregaría a los consumidores. No escribiría por el placer de escribir, sino por tallar a ese cuerpo de gloria en las palabras. Considerándolo desde lo alto de mi tumba, mi nacimiento se me apareció como un mal necesario, como una encarnación completamente provisional que preparaba mi transfiguración; para renacer había que escribir, para escribir hacía falta un cerebro, ojos, brazos; una vez terminado el trabajo, esos órganos se reabsorberían solos; en los alrededores de 1955 estallaría una larva, se escaparían veinticinco mariposas infolio batiendo todas sus paginas para ir a posarse en un estante de la Biblioteca Nacional. Esas mariposas no serían nada más que yo. Yo: veinticinco tomos, dieciocho mil paginas de texto, trescientos grabados y entre ellos el retrato del autor. Mis huesos son de cuero y de cartón, mi carne apergaminada huele a cola y al moho, me contoneo muy a gusto a través de sesenta kilos de papel. Renazco, por fin llego a ser todo un hombre, pensante, hablante, cantante, estruendoso, que se afirma con la inercia perentoria de la materia. Me toman, me abren, me extienden en la mesa, me alisan con la palma de la mano y a veces me hacen crujir. Yo me dejo y de pronto fulguro, deslumbro, me impongo a distancia, mis poderes atraviesan el espacio y el tiempo, fulminan a los malos, protegen a los buenos. Nadie puede olvidarme ni silenciarme; soy un gran fetiche, manejable y terrible. Mi conciencia está hecha migas; mejor. Me han tomado a su cargo otras conciencias. Se me lee, salto a la vista, me hablan, estoy en todas las bocas, lengua universal y singular; me convierto en curiosidad prospectiva en millones de miradas; para el que sabe quererme, soy su inquietud más íntima, pero existo en ninguna parte, ¡soy, por fin!, estoy en todas partes; parásito de la humanidad, mis servicios la corroen y la obligan incesantemente a resucitar mi ausencia."

Jean Paul Sartre 1905-1980

Las Palabras

Con casi 30 grados de calor, el metro santiaguino observa la ciudad desde las alturas. La cordillera imponente y reseca me cobija durante todo el trayecto.

Sartre me ha acompañado en esa hora de viaje desde mi casa hasta la universidad, Las Palabras ha sido el libro de lectura rápida que he elegido para las semanas de diciembre. Me detuve en esta pagina, en la 130 donde de una vez por todas se asume escritor; y que manera de hacerlo no?

Pues no es precisamente asumirse escritor, sino se asume como hombre y como existencia. Toda su infancia se batió en la representación de nieto ideal para su abuelo, en su relación con su madre que mas bien era una relación de hermandad, en el pensamiento constante de no haber tenido un padre, que habría sido de él con dicha figura de autoridad.

Jean Paul Sartre creció sólo, sumido en los libros de la biblioteca de su abuelo, leyendo sin parar, sin jugar con niños, sin ir a la escuela normalmente. Sartre se crio como niño prodigio, y estaba conciente de ello.

Sin embargo, la vida tomo rumbo en cuanto escribió, y a pesar que su abuelo solo leyó su primer cuento, y lo rechazó abiertamente, Sartre siguió escribiendo, en la clandestinidad, explica como comenzó a darse cuenta que ese personaje que relataba, era el mismo y que podría hacerlo vivir cosas que él jamas viviría. Echó a correr la imanación, y cerraba de golpe las paginas cuando la pluma se le arrancaba con los pensamientos.

Lo descubrieron por casualidad, estuvo en el anonimato un tiempo, luego lo publicaron y los parisinos comentaban en las calles quien seria aquel maravilloso escritor. Jean Paul, escondido tras su fealdad y sin problemas de dinero, no se apresuró en decidir como salir al publico.

El fragmento es crucial, es el momento en que decide convertirse en ser, una definición mas metafísica que practica, en este fragmento él no decide que estudiar para trabajar, solo decide que se inmortalizara, que vivirá en otro cuerpo, y que, magestuosamente, trascenderá.

Su ceguera es la genialidad del oído de Mozart.

Au revoir!

De las luchas perdidas, de la memoria y el olvido...

Ayer vi Calle Santa Fe, documental que relata la historia de MIR (Movimiento Izquierda Revolucionario), y particularmente la historia de su máximo líder, Miguel Enriquez, asesinado por la dictadura chilena en el patio de su casa, mientras su esposa se desangraba perdiendo a su hijo, luego de un certero golpe de bayoneta.

Miguel Enriquez paso a la historia como uno de los más inteligentes dirigentes de movimientos sociales en el Chile de los 70', el movimiento revolucionario que no se oponía al gobierno democrático de Salvador Allende, sino que, por el contrario, su acción estaba legitimada desde la organización popular y obrera.



Si bien ahora es mucho mas fácil obtener imágenes e información de todo lo ocurrido en una de las dictaduras mas crudas de Latinoamerica, ayer observaba a mi país, a este Santiago que me ha vuelto a conquistar, que me entrega mas amabilidades que desagrados, y que sin embargo, todo el mundo rechaza...

Este Santiago, hace 30 años era otro... solo en un submundo se podía encontrar una resistencia vital, que simplemente desde los ideales de lucha, mantuvo en la clandestinidad a todo aquello que hoy hemos olvidado.

Reflexiono sobre la memoria y los tiempos, sobre las generaciones que hoy tienen 30 años y menos... sobre mi generacion veinteañera...



Me subo a la micro, que me acerca al metro, la detienen los pacos y se suben a fiscalizar que todos hemos pagado nuestro pasaje... ver a un paco a nadie le causa desagrado, todos lo aceptamos... hace 30 años, los vestidos de verde asesinaron a los hermanos Vergara Toledo, dirigentes miristas de la Villa Francia, cuando tenían mi edad, los mataron por la espalda un 29 de marzo. Ahora cada 29 de marzo, el día del Joven Combatiente, se sale a la calle y se enfrenta con barricadas y piedras a los asesinos. Sin embargo, todo pierde sentido... olvidamos, olvidamos... y peor aun: el gobierno olvida.



Ahora cada 29 de marzo, o cada 11 de septiembre, al salir a la calle, a conmemorar o simplemente a gritar que aquellos muertos y desaparecidos están presentes, el gobierno, con una presidenta detenida, con amigos torturados, olvida, y tiene a su joven de ojos verdes, aquel hijo de puta subsecretario de interior que juega con sus soldados de plomo a llenar Santiago de gente vestida de verde, y que repriman a como de lugar, porque alteramos el orden publico. Y asi es como esta ciudad se ve a simple viste como una maqueta.



En esta misma biblioteca, hace no mas de un mes entraron los pacos sin pudores, sólo porque los jóvenes manifestamos nuestro rechazo al sistema electoral, porque en Chile más de dos millones de jóvenes no están inscritos para votar, y por lo tanto, la política en Chile se mueve igual hace 15 años y va a seguir igual. Para quienes piensen que en Chile somos muy progres porque elegimos a una Presidenta, se equivocan, los que la eligieron son los mismos que votaron NO cuando había que sacar a Pinochet del poder, y que nos criaron con temor, pensando siempre en no arriesgarse, en el mal menor. El mal menor es Bachelet, y ahora, probablemente sea Piñera, o Farkas, o Insulza, o Lagos... en realidad... da lo mismo... Seguiremos olvidando...



Hace un par de días estuvo de cumpleaños Patricio Alwin, el presidente de la transición, el que vino justo después de Pinochet... celebraron sus 90 años en no se que estadio caro del barrio alto, todos vestidos con los mejores diseños, todos dándose codazos para aparecer en pantalla... hace 30 años todos ellos pasaban hambre e incertidumbre, todos ellos corrían peligro, todos ellos fueron reprimidos... y hoy olvidan... y nos reprimen...



¿Qué nos espera a esos mas de dos millones de jóvenes? Mmmm... no mucho. Pagar las deudas de un sistema educacional carisimo, donde nuestras carreras, que en ningún caso aseguran calidad, se pagan como si fueran doctorados en Harvard, donde todos lleguemos a ser profesionales, porque en Chile si que es fácil estudiar algo, basta con pagar y listo. Donde justamente quienes nos gobiernan estudiaron gratis, aquí y en el extranjero, y hoy lo han privatizado todo. Luego de eso, seguir en el camino de competitividad laboral, seguir estudiando magisteres desechables e inventados... ganar plata, tener auto, el mejor celular, casa propia... carretiar, tomar pisco, ron y drogas varias... y no tener hijos... aunque siempre pasa algo por ahí.



Así yo observo a mis pares que se bajan en la estación República del metro, donde están concentradas la mayoría de los institutos y universidades privadas... y donde ahí mismo, en ese barrio, se encuentra un ex centro de tortura, pero nadie de lo sabe, los jóvenes de Chile olvidaron... los criaron sin memoria.



Aquí en la USACH (Unversida de Santiago de Chile), ex UTE (Universidad Técnica del Estado), algo de memoria queda, esta es la universidad donde Víctor Jara trabajó, donde en la entrada hay un memorial a los mas de 40 estudiantes asesinados y desaparecidos en dictadura, donde los hermanos Vergara trabajaron, y donde la lucha si tenia un sentido, porque es una universidad de clase. Algo queda, algo queda en los pasillos de la Facultad de Humanidades, en los pastos que nos albergan a soñar echando humo cada tarde, en los bares (como el de la foto) que nos permiten construir el submundo como queremos, para sobrevivir paralelo a la voragine capitalista de este Chile que olvida y que seguirá olvidando...

Irresponsabilidad ¿?

De las cosas que nos interrumpen en lo que debemos hacer, pues debemos cumplir con nuestras responsabilidades, pero que sin embargo nos entregan un exquisito placer con alguna pizca de culpa (depende del caso) por haber "perdido" el tiempo:

- Un cogollo.

- Bueno tambien, un porro, paragua, churrasco palta, etc...

- Los pastos de la Universidad.

- Sexo por la mañana.

- Una conversacion de cafeteria o de biblioteca.

- Entrar en alguna tienda de libros o musica mientras te diriges a alguna parte sin tiempo de sobra.

- Las series de television. Mejor aun si dura 1 hora. (Dr. House de preferencia)

- Una pelicula del cable agarrada apenas comienza.

- Facebook. (maldición! ¿todos lo odiamos un poco no?)

- Messenger!!! y toda la gente que saluda con la que no es necesario hablar, porque estas haciendo algo importante.

- "Dale, fumémonos el último cigarro y vamos"

- Un hombre atractivo.

- El sueño.

- Una discusion por deporte.

- La primavera.

- El ir a pagar alguna cuenta cerca de alguna buena tienda de ropa.

- Insisto, las universidades con pasto y jardines son la perdición!

- La obsesion por una cancion, o por la letra de las canciones.

- La caña o resaca post carrete.

- La felicidad.

- El final de una novela, mientras te espera al lado un denso texto indeseable de leer.

- La sobremesa con la familia.

- Un cahuin! (entiéndase rumor, chuchoqueo, pelambre, simplente hablar de los acontecimientos en la vida de los otros).

- Navegar por la inmensidad de internet... youtube, blogs, etc.

Fundamentalistas del Mambo Chilenero...

Para ustedes... mis Fundamentalistas...

que sea el comienzo de algo bien weno!

Cuatro son los chiquillos que un dia se juntaron

y cacharon cuanto les gustaba la cueca...
y es que así es no má...
Paré que salimos chileneros pa nuestras cosas,
pues sin querer queriendo
nos terciamos un día por lo brava que es la cueca.


Por un lado está el Luciano y el Awelo...
compipas chorizos y revolucionarios.
Se queman las pestañas con la Historia
pero con pandero y guitarra,
son otra cosa...


Por ahí también aparece el Toño...
el que parece timido, pero no es ná,
de Castellano viene el hombre.
Siempre con una novedad,
llega inspirado a cantar...

Y tambien está la chiquilla Marisol,
que de Filosofía parte a bailar,
les saca trote al zapateo de los cabros
y con cucharas se pone a acompañar...

Uno que baila como caballero

nos acompaña derrepente,

por Mistico lo conocen

pero a veces se desaparece.

.

Los lunes cuando se pone el Sol,

los Fundamentalistas quedan sin voz,

remojandose con vino tinto

o cebando un matesito con limón.

.

Bailan cuando se cansan,

descansan cuando cantan...

A los cabros les gusta la cueca

y sacan sangre por ella...

A la cancha no má compañeros,
sólo nos queda sacar trote,

mire que agarraos como el hambre

nos tiene bien bravos,

aquel sonido cuequero

que fundamentalizamos.

Un amor violento...

Para M.S. con aroma a libros...

Caminando, cabizbaja y sin rumbo, ella llega a la esquina de Santa Fe y Callao.

Recuerda que por ahí se encuentra la maravillosa librería que la había deslumbrado hace unos meses, y cruza eufórica a su encuentro. Al abrir la sonora puerta de vidrio, observa... y lo ve, se detiene en sus ojos, en su mirada, y lo espera; y el comprende...

Miradas van... miradas vienen... encantadoramente se sonríen y se distinguen entre los libros, las responsabilidades, las preguntas, los clientes, la filosofía.

Se acerca la hora del final, y ella debe marcharse, lo aparta a un costado y alarga el dialogo por donde pueda.

Y no se atrevió. Siendo una desconocida, en país ajeno, sin nada que perder, excepto el pudor, ella se va, sin haberlo invitado un café y sólo con su nombre en la memoria. Lo observa mientras avanza por la vereda tras la vitrina...

Adiós guapo...



Una noche de septiembre, bajo los efectos de no se que droga, ella camina por las calles de Almagro: Guardia Vieja con Bulnes, Bar Imaginario.

Y ahí estaba...
sentado, charlando con alguien;
los nervios la tomaron por sorpresa
y ella no pudo disimular el placer que le provocaba volver a verlo.

y siguió avanzando sin rumbo...

Sentada fumando lo ve pasar, sí, era él, nuevamente. Él se detiene pero no la ve con certeza.
Uf! muchos nervios, y la vida y el destino se vienen encima... ¿es posible una coincidencia así?...

Y ella, nuevamente olvida...

hasta que los pasos se detuvieron frente a sus ojos: "yo a usted la conozco, señorita", le dijo él muy formalmente.

Ella se levanta, se saludan...
fuman, ríen, conversan y se miran...
se observan profundamente...

la vida no pudo destinarlos de esa manera,
la vida no puso encargarse de volver a juntarlos en tan simple y extraña situación...
al parecer las vidas de ambos quieren comunicarse,
juntarse y ser parte de la misma historia...

Por primera vez, no hay nada ni nadie de por medio. No hay relación extrínseca que cause la coincidencia de una forastera y un porteño en una ciudad con varios millones de habitantes...

Tras los vidrios y marcos negros de ambos...
Simplemente son sus miradas...
se lo dicen todo, y no dicen nada...

Son casualmente vecinos, el la encamina a casa, y para su sorpresa, ella lo invita a desayunar...

Las mañanas siguientes fueron con sabor a jugo de naranjas... con aroma a café y medias lunas...


"Feliz Primavera", le dijo ella, con una flor entre sus manos... él se levantó, limpió la botella de pisco que les habia roto el hielo la noche que despedian... y la puso en agua...


Y ahi quedó... la flor punk hermosa...

Resistiendo a los devenires de sus vidas,

de sus historias...

del destino...

que no quiere separarlos...

"Hacemos el amor incestuosamente, escandalizando a los peces y a los buenos ciudadanos, de este, y de todos los partidos" (Cristina Peri Rossi).